Je ne pouvais pas passer une autre nuit comme ça.
Il était 3 h 47 du matin et je parcourais à nouveau le couloir, me balançant d'avant en arrière comme une sorte de zombie. Mon mari dormait profondément — bien sûr. Il ne ressentait pas ce que je ressentais.
Ce fourmillement. Ce bourdonnement. Cette envie profonde au fond de mes os qui me donnait envie d'arracher mes jambes.
Je me tenais dans le couloir sombre de notre maison de Lakeland, les larmes coulant sur mon visage, suppliant Dieu pour seulement trente minutes de paix.
Juste trente minutes où mes jambes resteraient immobiles.
C'était tout ce que je voulais.
Je vivais ce cauchemar depuis 18 mois.
Chaque nuit, dès que j'essayais de me détendre, mes jambes me trahissaient. Ça commençait vers 22 h 30, comme une horloge. Je me glissais au lit épuisée, remontais les couvertures, fermais les yeux… et puis ça commençait.
Les picotements. La sensation de fourmillement. Le besoin irrésistible de bouger.
Les gens qui n'ont pas le syndrome des jambes sans repos ne peuvent pas comprendre. Ils pensent que ce sont juste des « jambes agitées ». Ils vous disent de vous étirer, de boire de l'eau ou de « simplement vous détendre ».
Mais ce n'est pas si simple.
C'est de la torture.
On a l'impression que des insectes rampent sous votre peau. Que vos os vibrent. Que quelque chose en vous crie de sortir, et la seule façon de le faire taire est de se lever, de marcher, de faire les cent pas, de bouger – tout sauf de rester immobile.
Alors je me levais. J'allais au salon. Je m'étirais. Je m'asseyais par terre et me balançais. Je retournais au lit. J'essayais à nouveau.
Et trente minutes plus tard ? Tout recommençait.
Je me levais du lit 6 à 9 fois chaque nuit.
Mon mari ne comprenait pas. « Essaie juste de dormir », disait-il en se retournant. Mais comment pouvais-je expliquer que mon propre corps ne me le permettait pas ?
